Онлайн чтение книги Гримдэйл: Детектив Харди Пирс Grimdail: Detective Hardy Pirce
1 - 12

На улице меня ждала развалюха тысяча девятьсот не знаю какого года. И её водитель. Очень довольный своей малышкой. Этим-то мы и похожи с Джэфом. Вне зависимости от их состояния мы любим свои вещи. Не просто любим. Мы им переданы. Он своей машине, а я своему агентству.

— Харди! Чего встал на месте? Давай садись!

— А этот кусок железа не развалится по пути?

— Не смей так говорить о моей красотке Пирс... Откуда у тебя такие мысли? Она же прекрасна!

— Ну даже не знаю. Наверно потому что она старая. Неудобная. Облупленная краска. Ты случаем её не на помойке...

— Ладно, ладно. Я понял к чему ты ведёшь. Был не прав. Стулья отличные. Теперь ты можешь сесть в машину?

Я направился к машине и сел на пассажирское сиденье. Пара мгновений и мы тронулась. С чихом, кашлем, но тронулась. Маерс вёл свою красотку к оружейной лавке Фрэнка, а я смотрел в окно на мелькающие дома, дорогу и неспешно перебирающих ноги людей. Нужно закурить. Открыв окно, я подкурил сигарету и смотрел в зеркало, как дым отдаляется от нас... «Кира... Где же ты сейчас... Уже прошло столько времени и никто не знает где ты. Ни друзья. Ни родители. Ни я... Оставила подаренный мной револьвер и исчезла...» Воспоминания сами нахлынули в моё сознание. Хотел я того или нет, но они наведывались в мою голову каждый раз, когда я ехал на задание. С другим напарником и не за рулём машины. И слушая долбанное кантри от которого меня тошнит...

— Джэф...

— Да ЧТО?! Что опять? Нормальная же песня! Весёлая! Парень нормально поёт! Голос звонкий! Для чего ты достал револьвер?

— Выключи эту мерзопакостное подобие музыки или я Рэном клянусь вышибу мозги этой магнитоле.

— Но мне нравится эта песня! — не унимался парень, и послышался звук взведённого курка.

— Не вынуждай меня Джэф. — он бросил короткий взгляд на револьвер и уставился на дорогу.

— Ты псих Харди... — вырубил радио. — Ты знал это? Это не здоровая хрень. Как можно не любить кантри, а тем более ненавидеть? У меня есть один знакомый психолог, если хочешь, мы можем...

Джэф что-то говорил, но мне было все равно. Главное, что он выключил дрянную музыку. У меня урон по разуму даже прошёл... Бывает же такое... От моего агентства до магазинчика Фрэнка было десять минут езды. Это с учётом трафика. А так как дорога была свободна, добрались за считанные минуты. И вот мы подъехали к оружейной и вышли из машины, наблюдая за окружением.

Старые пятиэтажные здания расположились вокруг небольшого дворика, создавая во втором "кольце" Гримдэйла ощущение, что ты выехал к окраине Города. Где каждая мелочь, будь то: архитектура, погода, культура или правила, всегда были уникальны. Каждый район третьего кольца, находящийся у черты Города, имел свой антураж и неприятные стороны. И вот эти вот "хрущевки" отлично вписывались в эту "собратию". Но никак не в тематику второго кольца. И именно поэтому, сюда стекались "туристы", которые жаждут посмотреть на суровый Гримдэйл, но не готовы ввязываться в неприятности. А неприятности бывают разные. Но о них как-нибудь в другой раз. Сейчас нам нужно найти лавку Фрэнка.

Я покрутил головой по сторонам и нашел то что, искал. На вид лавка Фрэнка была непримечательная. Никакой вывески. Только бетонные ступеньки с зелёными перилами ведущими в подвал. Если не быть осведомлённым, то можно подумать что это парикмахерская или магазин разливного пива. Если бы только не одно "но". Спустившись по ступенькам в низ, перед нами стояла массивная железная дверь. Тум Тум Тум. Постучавшись, я жал пока Фрэнк откроет нам дверь. И не прошло и пары секунд, как раздался ворчливый старческий голос.

— Кто такой?

— Это Харди и Джэф!

— Кто кто?!

— Детектив Пирс и его помощник Маерс!

— Не помню таких!

— Всё ты помнишь старик! Давай открывай!

Прозвучали щелки замка и дверь со скрипом отворилась. Перед нами стоял лысый старик невысокого роста. Совсем невысокого. Салатневая шведка. Темная жилетка. Светлые брюки с множеством карманов. И подняв глаза, он уставился на меня.

— Ты все также носишь эту дурацкую шляпу...

— А ты с каждым годом становишься всё выше...

Мы с презрением смотрели друг другу в глаза. Никаких эмоций на лице. Только суровый взгляд.

— Ребята, что происходит?

Я не стал нечего объяснять Джэфу. Просто смотрел на этого лысого старика. В наших глазах плескалась ненависть. Ровно до того момента, пока один из нас не раздул щеки от смеха. И конечно же этим человеком был я.

— ха-Ха! — посмеялся старик словно пират. — У тебя никогда не получалось быть серьёзным малыш Харди!

— Твою же ж... Да как же сложно заставить тебя даже улыбнуться! Я никогда в жизни не получу у тебя скидку!

— Можешь попытать удачу в следующий раз! Но вряд ли у тебя получится парень... Ну чего встали? Проходите, проходите!

Джэф смотрел на меня с непониманием от всего этого каламбура, но я снова нечего не ответил и лишь кивком позвал его за собой. Мы спустились по железной лестнице, прошли пару шагов и оказались перед прилавком Фрэнка.

— Так. Зачем ты и твой друг навестили меня?

— Нам нужны патроны. Тридцать восьмой и сорок первый калибр. Нейтральная зона. Кладбище.

— Кладбище значит... Гиблое место... — сказал Фрэнки поставив указательный палец к губам, но через мгновенье, что-то, вспомнив, потряс им и направился в кладовую. — Осмотритесь пока, а я схожу за патронами. Тридцать восьмой и сорок первый... — последнюю фразу он уже произнёс шёпотом.

Надеюсь он не на долго...

Джэф смотрел по сторонам и было видно, как его глаза бегали от прилавка к прилавку. Оно и понятно. Увидеть столько первоклассного оружия в одном месте редкость. На стенах располагалось все возможное стрелковое оружие. Винтовки, обрезы и даже арбалет. Не понимаю почему на стене висит "нож" гильотинны... Да и не особо интересно. Так как моё внимание привлекли лежащие на витрине стволы и всякие полезные расходники. А именно: пистолеты, револьверы, ножи, клиники и гранаты. Особо редкие экземпляры находились в другом месте. И чтобы в него попасть, нужно иметь хорошую репутацию у владельца. Такая имеется, но в данный момент нам хватит и просто патронов. Кстати о патронах. Вот они и идут.

— Подходите, выбирайте.

Фрэнки поставил на деревянный прилавок патроны для тридцать восьмого и сорок первого калибра. Я подошёл к первым и стал выбирать интересующие меня. Что тут у нас? "Фосфорные" патроны для Живых трупов. Если попасть мертвяку такой пулей в голову, её разорвёт и из тела вырвется кратковременный фонтан зелёного света. И что мы имеем в последствии? Поднятое настроение. Феерическое представление. Пустой карман.

— Эй Фрэнки. У нас не так много денег. Убери отсюда дорогие патроны.

Хозяин магазина отодвинул в сторону всю кучу упаковок и достал из неё по одной для каждого калибра и сказал.

— "Люминесцентные" против Призраков, для сорок первого. — Фрэнк посмотрел на Джэфа. — Фонарик есть?

— Да.

— Отлично. Засвечиваешь призрака фонарём и палишь ему в брюхо. Пары патронов должно хватить. Если нет — продолжай стрелять.

— А мне ты что выбрал?

— "Зелёная желчь" для тридцать восьмого. Подойдёт против всего остального. Ходячие трупы, Скелеты, мелкие Гончие... В общем для всего что сдохло и движется.  Пуля попадает в тело и разлагает все что осталось. Даже броню схавает. Ждать правда придётся... Но зато цена приятная.

— Пойдёт. По две пачки "люминесцентных" и "зелёной желчи". — озвучил я и Фрэнк поставил передо мной четыре упаковки патронов.

— 170 пессо. — я чуть не поперхнулся.