Онлайн чтение книги Гримдэйл: Детектив Харди Пирс Grimdail: Detective Hardy Pirce
1 - 4

Хлюпая по дороге, направляюсь к машине. Пару секунд и я внутри. Ключ в зажигании, два поворота, дворники машут и мы выезжаем.... Закурим... Долгая затяжка, выдох в потолок, и клубы дыма разбегаются по обшивке в разные стороны... Да... Плохо что Джек сейчас занят на вызове. Он бы не хило так помог. Ведь он частенько бывает за чертой города, спасая заложников, преследуя убийц и преступников всех мастей. А я на его фоне всего лишь турист, который решил состроить из себя героя, коем я не являюсь. Ведь один неверный шаг, и я могу лишиться всего, что нажил столь непосильным трудом. Работа, уважение, Кира. Все это канет в лету, ровно, как и моя жизнь. Но выбора нет. Нужно ехать. И как бы не было страшно, нужно её спасти. Вы не подумайте. Это не тот страх, когда на тебя направили дуло пистолета, а ты не можешь ничего поделать. Нет. Это скорее страх перед неизведанным. Необузданным. В нейтральной зоне может произойти что угодно. Начиная от мелких засад и профессиональных головорезов, до таких вещей, что моя фантазия в слова превратить не сможет. И погода играет далеко не последнюю роль. К примеру сегодняшний день. Проливной дождь, влечёт за собой множество нюансов. Ухудшение видимости. Иная баллистика. Оружие может заклинить и дать осечку. Это не считая некоторых ситуаций, в которых патроны теряют свою пользу. Или наоборот приобретают дополнительные бонусы. Все сложно и неоднозначно. Этим нужно жить, что бы разбираться, а не временами освежать свою память и навыки. Ведь Гримдэйл все видит, и каждый раз меняет правила игры, чтобы зазнавшимся умникам было не повадно. Этот город никому не дает поблажек. Никаких преимуществ. Только хардкор. Облажался? Будь добр выложить все что имеешь и каждый раз выходя на улицы, готовься играть олл-ин. К чему я и пытаюсь подготовиться, хотя бы морально... Но как-то паршиво выходит...

Приглядываясь сквозь беспрестанно работающие дворники и проливной дождь, в свете фар я заметил появившуюся вывеску с надписью "лесопилки". Она установлена специально для зевак, которые свернули не туда, давая им понять — «малыш, песочница в другой стороне. Впереди играют взрослые дяди. ». И как только я въехал на территорию лесопилок я это понял. Нескончаемый дождь резко оборвался словно стена водопада, открывая мне вид на этот крохотный рабочий городок, в котором преобладал антураж средневековья. Как такое может быть, в голове не укладывалось. Каменные постройки, мощеные проулки и аллеи, одежда и походка горожан, создавали впечатление давно минувших дней. Я вёл машину по извилистой дороге, спускался вниз к окраине лесопилок, наблюдая как ошарашенный за всем этим пейзажем. Масляные фонарные столбы вдоль дороги, зажигались в преддверии вечера, предупреждая всех о его наступлении... Интересно, а выпивка тут другая? Или такая же? Нужно будет проверить... Каменная дорога сменилась песчаной, и через пару сот метров я упёрся в шлагбаум. И вот я на месте. Дальше дороги нет. Впереди лишь опушка с оголенными пнями и начало непроглядного леса. Так что оставив машину перед шлагбаумом, я направлялся меж пней и деревянных бытовок к границе нейтральной зоны и подойдя к её краю остановился...

Один шаг. Осталось сделать всего лишь один шаг и я по уши в дерьме. Пытаюсь поднять ногу, но тело не слушается. В голове проскальзывает мысль, а на лице появляется улыбка. «Малыш Харди, а ты оказуется сыкло?» Ну уж нет. Я могу быть кем угодно. Алкоголиком. Дебоширом. Но точно не сыклом. Не знаю чьи были те слова, но точно не разума. Либо пятой точки жаждущей переключений, либо сам город решил меня подтолкнуть. Ведь как только я вступлю в этот лес — назад дороги нет. Гримдэйл запомнит меня. И даже если мне удастся выбраться живым — прощайте "спокойные деньки" детектива Пирса. Всё будет идти наперекосяк. Даже плевое дело станет подкидывать сюрпризы. Но до этого момента ещё нужно дожить. Сейчас главное сделать шаг.

И вот я делаю шаг, оказываясь в нейтральной зоне. Волна страха прокатывается по всему телу, заставляя сердце колотиться как бешеное. Проливной дождь вновь хлынул с небес, наполняя лес симфонией звуков и мои лёгкие холодным воздухом. «Куда я попал? Что здесь творится?» Так, Харди, не время задавать вопросы. Глубокий вдох морозного воздуха и выдох. Нужно успокоиться... Нужно закурить... А смысл? Промокнет же... Да к черту все это! Помирать так с музыкой! И плевать на побочные! Достаю из внутреннего кармана флягу и делаю пару глотков. Бурбон растекается по клеткам согревая все тело и немного успокаивая разум... Так-то лучше. А теперь сконцентрируйся и осмотрись. Впереди тропа. Вокруг непроглядные деревья. Путь очевиден и только один. Так что поторапливайся Харди, нужно найти лесной дом. Ведь стоять на месте небезопасно.

Сунув флягу в карман, я двинулся прямо по тропинке, подальше от деревьев, то и дело на них озираясь. Капли дождя били по плащу и шляпе, листве и земле, не давая расслышать хоть что-то, кроме назойливого звука "щщщщ". Паршиво... Увидь меня хоть кто-то и мне крышка, ведь я даже среагировать не успею. Но не стоит забывать — дождь влияет не только на меня, но и на всех. И сквозь этот ливень ничего толком разглядеть не получится. Увидят лишь мой силуэт. Да и звуки не слышно. Следы размываются. Запахи смазаны. В общем дождь как нельзя кстати, если бы не этот холод... Интересно, долго мне ещё идти?

Идти пришлось не долго и через пару минут тропинка привела меня к небольшой поляне, в середине которой стоял лесной домик с открытой дверью. Вокруг не было никого. Ни единой души. Лишь одинокое здание, с крыши которого лилась дождевая вода. Достав револьвер, я, пригнувшись, подобрался к углу дома и прислонившись к его стене, решил заглянуть в запотевшее окно. Бесполезно. Отсюда нечего не увидеть. Придётся идти в слепую. Собравшись с духом я нырнул внутрь дома целясь револьвером, но как оказалось, выцеливать было некого.

На полу лежат двое трупов с раскуроченными лицами. Никаких следов борьбы. Быстрая и чистая работа. Ну как чистая. Стол, стулья, стены... Все вокруг тел было запачкано мозгами. Взглянув на любого из них, было не сложно догадаться что стреляли "чужими". Один выстрел в голову и тебе полностью вырывает лицо или затылок. Пуля сама ищет выход словно паразит из одноименного фильма. А любовь к этим патронам означало одно. Кира была здесь пару минут назад... Это заметно по ещё не запекшейся крови принадлежавшей трупу. Тому который лежал левее у спуска в подвал. Сходим туда позже. Сначала нужно осмотреть комнату впереди.

Держа револьвер наготове, я медленно двинулся вперёд по липкому, испачканному загустевшей кровью деревянному полу. Дышать было не возможно. Привычный запах пороха смешался с кровью и мозговой жидкостью, создавая кислый запах серы и требухи. И с каждым шагом он усиливался. Войдя в соседнюю комнату и бегло осмотревшись, я сразу же опустил оружие и прикрыл лицо локтем, пытаясь не дышать и подавить рвотные позывы. Наблюдая за такой картиной выходило с трудом. Слева у стены лежало три женщины связанных своими же кишками, концы которых были вставлены им в рот. «Что за больные ублюдки могли такое вытворить...» Трое трупов. Все в крови. И находятся внутри какой-то начертанной пентаграммы. «Твою мать, а это ещё что?!» Внутри широких пищеводов что-то копошилось, продвигаясь внутрь горла... Ну нахер...

С этой "мыслёй" я выбежал в холл. Борюсь с тошнотой. Сердце колотится. Нервы шалят. Дыхание сбито. Еще немного и моя нервозность перейдет в панику... Достаю флягу. Руки трясутся. Глоток бурбона и тошнота отступает... Смотрю на льющийся дождь за открытой входной дверью. Пытаюсь успокоиться. Нечего не выходит. Бурбон не помог... Увижу хоть "что-то" и точно каюк... Проверим подвал и валим отсюда. Надеюсь что Кира все же жива... Медленный вдох... И выдох... Так-то лучше... А теперь Харди, поворот направо.