Онлайн чтение книги Принц сват Matchmaker Prince
11 Билеты на выставку Аластера

Морган

Звонок, звонок, звонок.
— Алло? — простонал я, мне слишком лень держать телефон, поэтому он просто лежит у моего уха.

— Морган, извини, что разбудила, но, ах, извините, извините, простите! — пыхтит моя менеджер Луциана. Она звучит так же хаотично, как всегда. Надеюсь, она снова не поскользнулась на банановой кожуре. Я вообще не понимаю, почему на её пути их так много.

— Эм, о чём я говорила? Ах да, точно, точно, точно, я уже иду в холл. Буду у тебя через… ой! — раздаются звуки спотыкания, что-то вроде ругани, а потом Луциана снова берёт себя в руки: — Буду наверху через пять минут!

— Наверху?

— Да, у нас же сегодня встреча?

— Встреча… ВСТРЕЧА! — я падаю с дивана, целуя пол. Буквально. Это мое самое основное занятие по жизни.

— Морган? — зовёт Луциана, и в одном её слове заключена целая вселенная беспокойства.

— Эй, да, эм, скоро увидимся! — Но, надеюсь, не слишком скоро. Пожалуйста, пусть у меня будет больше, чем пять минут, потому что она не может увидеть Аластера!

Луциана — единственный человек, который, возможно, знает историю Аластера лучше, чем я. Она — его главная фанатка, и именно поэтому она стала моим менеджером. Хотя факт того, что она получила эту работу, признавшись, что у неё татуировка с Артено на заднице, возможно, не лучший критерий для определения её компетентности, но пока всё работает!

Однако, её невероятная страсть однажды меня погубит. Она сразу заметит, что Аластер — это точная копия главного героя. Как, чёрт возьми, я объясню это или его странное поведение? Нужно его спрятать. Прямо сейчас!

— Аластер! — я врываюсь в свою спальню и вижу спящего принца, чьи взъерошенные волосы и сонные глаза, нарушающие законы притяжения, излучают притягательность. У этого человека хватает наглости быть горячим всё время. Его нужно увести в наручниках — хотя, это может сделать его ещё горячее.

— Морган? — стонет он, его хриплый голос не менее опьяняющий. — Зачем ты меня так грубо будишь?

Я подхожу к кровати и слегка трясу его.

— Ты должен встать. Мой менеджер уже в пути!

Аластер мило трет глаза, по-детски бормоча:
— Что за менеджер, и почему её появление требует моего раннего пробуждения?

— Это человек, который не должен тебя видеть, так что выметайся из… — я сдёргиваю с него одеяло.

Мои глаза широко раскрываются. Челюсть отвисает. Сердце бешено колотится. И ещё несколько реакций, признание которых только ухудшит ситуацию.

— ПОЧЕМУ ТЫ ГОЛЫЙ?! — кричу я, резко отворачиваясь, чтобы прикрыть свои — чёрт побери — благословенные глаза. Я не могу поверить, что получил VIP-пропуск на выставку «Международную выставку Аластера», и она... определённо не разочаровала. Напротив, эм, впечатлила. Очень... очень... впечатлила.

— Разве ты не знаешь, что я предпочитаю спать обнажённым? — бурчит он. Этот звук только усиливает дрожь, уже атакующую мой позвоночник.

— Я никогда не писал, что ты спишь го-голым! — говорю я, и произнося это вслух, снова вспоминаю то, что увидел, а это точно не то, о чём мне нужно думать, когда Луциана уже почти здесь! У меня есть время на холодный душ? Ледяной, арктический.

— Ах, наверное, я сплю так только дома, — кровать скрипит, и это заставляет меня подумать, что Аластер наконец-то встал. С моей кровати. В которой он спал голым. Мне… мне нужно сжечь этот матрас.

— Пожалуйста, надень что-нибудь, — умоляю я, надеясь, что моё лицо уже перестало пылать. Хотя я знаю, что нет. Как это возможно, после того как я увидел, возможно, величайшего мужчину во всех мирах, обнажённым?

Окей, но должен ли я похвалить себя за то, что создал лучшего мужчину во всех мирах? Это ведь заслуживает небольшой похвалы!

— Что мне надеть? — отвечает он. — Моя одежда грязная, а твоя слишком мала.

— Моя? — в этот момент я замечаю футболку и пару спортивных штанов, сложенных на полу у изножья кровати. Повернувшись спиной к Аластеру, я на цыпочках подхожу к ним. Футболка и штаны разорваны и ужасно растянуты.

— Ты примерял мою одежду? — спрашиваю я.

— Да, решил хотя бы попробовать, раз ты не предложил мне пижаму. При этом я обнаружил ещё одну проблему.

— Проблему?

— Я надеялся, что твой безвкусный гардероб как-то связан с моим внезапным появлением, но твоя коллекция одежды точно отпугнет любого потенциального партнёра, — заявляет Аластер с такой жестокостью, что я чувствую, как его слова пронзают мою душу.

Мне срочно нужно больше уделять внимания модным показам или попросить о визите большую Пятерку*, иначе, возможно, даже Аластер не сможет спасти меня от одиночества!

* Скорее всего, идет речь об американском реалити шоу Queer Eye. Пять консультантов помогают человеку преобразоваться в разных аспектах его жизни за неделю, чтобы улучшить дела. Шоу имеет сильный ЛГБТ+ уклон.

Внезапно раздаётся стук во входной двери.

Чёрт, у Луцианы есть ключи!

— Прикройся, — приказываю я, резко поворачиваясь на каблуках, несмотря на то, что могу увидеть. И может быть, я бы и не возражал снова увидеть Аластера во всей его обнажённой красе. Но это неважно.

Аластер вскрикивает, когда я хватаю его за руку и каким-то образом умудряюсь закинуть его в сторону шкафа. Единственное, что прикрывает его, — это одеяло, обёрнутое вокруг его талии и путающееся у него в ногах. Он спотыкается, падает на пол, ударяется задницей и, глядя на меня снизу вверх, напоминает обиженную собаку.

— Сиди здесь и не издавай ни звука, — приказываю я.

— Но…

— Морган, я принесла пончики! — зовёт Луциана, а дверь с лёгким щелчком закрывается за ней.

- Не двигайся, - одними губами говорю я, закрывая дверцу шкафа прежде, чем Аластер успевает что-то возразить. Хотя я всё ещё слышу его негромкое бормотание, пока выхожу из спальни.

Луциана входит в гостиную с чуть помятым коробом от пончиков и наполовину раскрытым портфелем. Её круглые очки сидят криво на пуговичном носу, а непослушные каштановые волосы выбиваются из медленно расползающегося пучка.

— Хотя пончики слегка примялись из-за небольшого инцидента с моим... эм... задом, ничего страшного, я клянусь, вкус остался прежним! — смеётся она, пританцовывая на кухню, чтобы поставить всё на стол и начать варить кофе.

Окей, вроде мы в безопасности...

Мой взгляд падает на Артено, прислонённый к дивану. Чёрт.

— Прости, я должна была позвонить раньше и напомнить о нашей встрече, — говорит Луциана с кухни. К счастью, она стоит ко мне спиной.

— Нет-нет, это моя вина. Я просто... забыл, — выдавливаю я из себя нервный смешок, медленно отступая назад к мечу, будто делаю какой-то замысловатый танцевальный шаг.

Теперь, как, чёрт возьми, я должен спрятать двуручный меч?!

Я неуклюже приближаюсь к Артено, открывая для себя неожиданный талант к танцам, когда пятка внезапно бьёт в угол дивана. От удара меч с грохотом падает на пол. Луциана ахает, и её глаза расширяются, словно блюдца, когда она резко поворачивается ко мне.

— ¡Dios mío!* — восклицает она, буквально телепортируясь к мечу. — Это то, о чём я думаю?!

— Эм...

*Dios mío переводится с испанского как "Боже мой" или "О, Боже". Сама работа издавалась на английском, поэтому фраза оставлена в оригинале.