Онлайн чтение книги Принц сват Matchmaker Prince
5 Любовные желания Создателя

Аластер

— Я, эм, это... Я знаю, что это не лучшая моя работа, но я под огромным давлением, — бормочет Морган. К его лицу возвращается краска, заливая его вплоть до шеи. Он краснее рассвета. — Я подредактирую текст, и, может быть, это сработает?

— Сделай это, — приказываю я.

Но по мере того, как время идёт, а солнечный свет начинает пробиваться сквозь тёмные шторы, ничего не происходит. Морган пишет и редактирует часами, каждый раз заканчивая главу с надеждой, блестящей в его глазах. А потом этот блеск гаснет, когда он понимает, что я всё ещё здесь.

Меня это почти оскорбляет, будто он не ценит моего присутствия, но, признаться, и я бы предпочёл не видеть его. Он такой унылый, что мне хочется плакать за него.

Этот трусливый мальчишка — якобы мой создатель? Он слишком худой и едва достигает моего плеча. У любого крестьянина больше осанки, чем у него. Тёмные круги под его глазами будто вот-вот разольются по всему лицу. Он постоянно бормочет что-то себе под нос и вздрагивает, стоит мне пошевелиться. Как этот несчастный смог создать такого невероятного, фантастического меня? Неужели это цена, которую платит колдун за то, чтобы черпать великую силу из этого вашего Интернета?

— Это не работает, — рычу я после очередной неудачной попытки. Морган сжимает края ноутбука, опустив голову в отчаянии. — Что именно ты делал, когда я появился? Возможно, нужно повторить всё в точности.

— Я просто писал, как обычно, — Морган кивает в сторону сломанного стола. — Я сел после ужина и начал писать финальную главу. Всё, как всегда. А что ты? — Он кусает свою нижнюю губу, пока та не начинает опухать. — Может быть, дело не во мне, а в тебе? Ты делал что-то внутри книги?

— Да, да, это может быть правдой. Если бы кто-то из нас совершил столь грандиозный подвиг, это, безусловно, был бы я.

Морган пробормотал под нос какое-то грязное слово. Теперь я знаю, откуда у моего лучшего друга, Джексона, такой мерзкий язык, если этот мальчишка действительно мой создатель. Молюсь богам, чтобы Джексон был в безопасности в нашем мире. Пожалуйста. Пусть он будет в безопасности.

— Марциус победил меня. Судьба, несправедливо навязанная мне тобой, — объявляю я, сверля взглядом этого мальчишку, который поспешно отодвигается дальше. — Он собирался нанести смертельный удар. Я думал о том, что это не может быть моим концом. Я не умру там, в грязи. Затем мир взорвался красками. Мои раны исцелились, и я очнулся здесь.

- Может, всё дело в твоей решимости выжить, которая перенесла тебя сюда? — говорит Морган, скорее задавая вопрос, чем делая предположение. Его отсутствие уверенности поражает.

- Почему я оказался здесь, а не исцелился в своём мире, чтобы продолжить бой?

- Я… я не знаю.

- Я не накладывал никаких заклинаний. Марциус уж точно не мог сделать этого. Он намеревался убить меня, а не восстановить мои силы. Он скорее убьёт меня, чем рискнёт позволить мне найти путь домой. Моё появление должно быть связано с тобой.

- Но я уже десятки раз переписывал финал, — всхлипывает Морган. Он трёт затылок. — Я даже пытался написать, как ты попал сюда и как я отправил тебя обратно. Ничего не сработало.

- Значит, есть разница между тем, как ты писал раньше, и тем, как пишешь сейчас.

Морган качает головой:
- Аластер, правда, ничего не изменилось.

- Должна быть разница. Иначе я бы уже вернулся домой!

- Я не знаю, понятно?! — Морган стонет и вскакивает на ноги.

Ноутбук с грохотом падает на пол. Он убегает с неожиданной скоростью кролика, почти такого же маленького, вылетая за дверь. Я следую за ним в другую комнату, где он ловко обходит простенький диван и большое чёрное полотно на стене. Даже его вкус в декоре кажется лишённым вдохновения.

- Я устал. Это… это всё сон. Я скоро проснусь. Я собираюсь прилечь, — говорит Морган, потянувшись к ручке двери. Я хватаюсь за ручку, не позволяя ему сбежать.

- Нет времени отдыхать. Прошли часы. Этрия в опасности, если уже не разрушена. Ты должен продолжать писать, пока я не окажусь дома…

- Я больше не хочу писать! — внезапно кричит Морган, его глаза расширяются, отражая моё собственное изумление.

- Автор, который не хочет писать? — спрашиваю я, наклонив голову. — Разве ты не гордишься своей работой?

Лицо Моргана темнеет, отражая тени под его глазами. Он отступает, сжимая рукой другую руку так сильно, что, кажется, оставит синяк.

- Больше нет, — шепчет он.

- Но когда-то ты гордился?

- Я не знаю, насчёт гордости, но да, когда-то я любил писать, — отвечает он почти неслышно.

- Что изменилось?

Морган переминается с ноги на ногу. Его задумчивый взгляд встречается с моим, дрожа от неуверенности, которая проникает в самую глубину его существа.

- Всё? — он тяжело вздыхает. — Я писал твою историю ради удовольствия, чтобы пережить приключения, которые мне самому никогда не суждено испытать, но потом твоя история стала популярной.

Взорвалась*? Странный выбор слов. Хотя в моей жизни было несколько взрывов, о которых я могу вспомнить. Морган не уточняет, что именно он имеет в виду.

*В оригинале здесь идет игра слов. blew up – может означать как популярность (разговорная форма), так и обозначать взрыв.

- Вдруг оказалось, что так много людей читают её. У них появились ожидания, что каждая глава будет лучше предыдущей, а я… ну, я хотел делать лучше! — восклицает Морган.

На мгновение я могу представить его своим создателем. Я понимаю, что значит ощущать взгляды, наблюдающие за каждым твоим шагом, и стремиться соответствовать огромным ожиданиям, желая делать лучше.

Но голос Моргана снижается до шёпота:
- Стараться делать лучше значило пренебрегать всем остальным. Всё, что я делаю, это пишу о тебе. Поэтому сегодня я решил, что это будет конец. Я закончу историю, независимо от того, понравится это читателям или нет.

- Разве это не ответ? — спрашиваю я. Морган ошеломлён моей теорией. — Сегодня ты принял окончательное решение завершить мою историю. Это отличается от всех тех раз, когда ты писал раньше, верно?

Он медленно кивает.

- А почему ты решил закончить её именно сейчас? Что стало катализатором твоего решения?

Морган широко раскрывает глаза, потом резко закрывает рот и щелкает зубами. Краснеть, кажется, для него дело обычное, так как его щёки снова приобретают румянец. Этот оттенок отличается от предыдущего, оседая под застенчивыми глазами, которые блуждают по комнате, пока не останавливаются на его ступнях.

- Есть кое-что, что я хочу сделать, — с жаром произносит он.

- И что же это? — Лучше ему не говорить, что хочет убить меня, иначе я буду крайне раздражён.

Он вдруг набирается храбрости и громко выпаливает:
- Я хочу найти себе парня!!