Онлайн чтение книги Принц сват Matchmaker Prince
2 Отважная сага Аластера

Аластер

Артено вонзается в стену рядом с головой Моргана. И какая же она хлипкая, эта стена. Сделана не из камня и даже не из дерева. На пол осыпается какой-то белый порошок. Мой дядя как-то тоже оказался с белым порошком под носом, утверждая, что это от пончика. Но теперь я точно знаю, что тот порошок был явно не от каких-то вкусных сладостей. Как и этот — точно не от стены.

Лицо Моргана становится еще бледнее. Я нависаю над ним, отгоняя мысли о вкусных сладостях, чтобы сосредоточиться на более важных вещах. Рыча сквозь стиснутые зубы, я стараюсь говорить ровно:

— Повтори-ка, что ты сказал?

— Т-ты и Марциус — персонажи из моих историй, — повторяет Морган, и в его глазах начинают блестеть слезы.

— Ты потерял хватку, Марциус.

— Я не Марциус, я Морган! — пищит он, когда я вырываю Артено из стены. — Я могу доказать это!

— Ничего из сказанного тобой не убедит меня в твоих лживых словах. Готовься умереть, исчадие! — Я замахиваюсь Артено, целясь в горло.

Морган вскрикивает и корчится, пытаясь спрятаться под своим столом. Мой клинок разрывает еще одну стену из этого странного порошка.

— Поднимайся и сражайся, трус!

— Т-ты запутался! Как и я! Но я клянусь, что я всего лишь эмоционально вымотанный, перегруженный работой автор, которого поглотило экзистенциальное уныние! — выкрикивает Морган, перекатываясь из-под стола прежде, чем я разрубаю его пополам.

Светящийся ящик падает на пол. Морган хватает его, поднимает перед собой, пытаясь защититься от моего смертельного удара.

— Смотри! Вот, это твоя история! — руки Моргана трясутся, а вместе с ними и этот магический ящик.

На ящике изображение… меня? По крайней мере, он выглядит похоже; не настолько привлекательно, но близко. Красивый рыжеволосый принц с глазами цвета грозового неба держит Артено, вокруг которого сверкает яркая красная мана, а на заднем плане — армия проклятых. Над изображением слова: "Отважная сага Аластера".

— Как картина может доказать твою невиновность? Этот демонический ящик не сможет меня обмануть.

— Это обложка одного из моих романов, — объясняет Морган. Когда он пытается убрать этот демонический ящик, я перехватываю его.

— Если… если ты пролистаешь вниз, то там будет история! Твоя история, которую я написал!

— Чушь собачья! Я не персонаж книги! Я реален! — Я осматриваю ящик. — И что это за "листать вниз", о котором ты говоришь? Здесь нет никакого свитка. Ты определённо сошёл с ума!

— Если ты не Марциус, то ты его подручный. Я должен был заподозрить заклинание в тот момент, когда пал в бою. Марциус никогда бы меня не победил.

Морган нервно усмехается, но его смех обрывается под тяжестью моего ледяного взгляда.

— Сними это заклятие, и я пощажу тебя, — говорю я, не имея времени спорить с этим колдуном.

Мои рыцари и королевство нуждаются во мне. Марциуса и его путь разрушения необходимо остановить! Я неустанно сражался с силами тьмы, защищая свой народ от хаоса. В процессе я завоевал безграничное восхищение своих подданных, несметные богатства, говорящего кота с деревянной ногой, своё будущее место на троне и прекрасный замок у моря. Он не отнимет этого у меня.

— Я не знаю магии, — утверждает Морган.

— Тогда отведи меня к тому, кто знает.

— В этом мире нет магии.

— Ты лжёшь. Магия — это... — слова застревают у меня в горле, потому что я не знаю, правда ли это.
Магия повсюду. Или должна быть. Но я не чувствую её здесь. Артено бездействует, как и мои силы.

Морган медленно пятится к двери, полагая, что я слишком погружён в свои мысли, чтобы заметить.

— Оставайся на месте, или я лишу тебя очень важной конечности. Оставляю это на твоё усмотрение, — предупреждаю я.

Морган пискнул и быстро опустился на колени, повернувшись ко мне лицом. Его дрожь напоминает мне собаку, застрявшую под холодным дождём. Какое несчастье для него, что я всегда был кошатником.

— Разве вы не позволите мне показать вам эту историю? У меня даже есть её физические копии. Вон там! — Морган указывает на полку, полную книг, стоящую через комнату от стола. На стенах рядом с полкой — ещё два портрета. Цвета на них гораздо ярче, чем я когда-либо видел, и оба изображают меня в разных позах с теми же словами: Отважная сага Аластера.

— У меня уже есть семь романов, а недавно вышел третий сезон комикса. Первый сезон прямо там! — продолжает Морган, указывая, направляя меня к этому «комиксу», о котором он говорит.

Я аккуратно снимаю с полки так называемый «комикс». Это книга с иллюстрациями, подобной которой я никогда не видел. Она начинается с моего детства. Все, кого я когда-либо знал, все разговоры, которые я вел, сохранены на этих страницах с абсолютной точностью. Битвы, которые я вел, принцессы, которых я спасал, пьяные ошибки, о которых предпочёл бы забыть, друзья, которых я приобрёл — вся моя жизнь запечатлена в этой книге с картинками.

После того как я отбросил комикс в сторону, я взял первый роман и начал листать страницы, обнаружив, что они странно точны. Нет, не точны — они просто правдивы, как если бы какой-то бог наблюдал за моей жизнью и написал каждое слово.

Что это за чертовщина? Магия Марциуса не могла создать то, чего он не знает. В этих страницах содержится слишком много историй, которые известны только мне, как, например, тот случай, когда у меня была очень крепкая сопля, с которой я боролся, пока не выкинул её из ноздри... и прямо в бокал короля соседней страны. Он её проглотил. И вот эта личная история, как и многие другие, теперь на полке у Моргана из дома Майрес.

— Как ты следил за мной? — выпалил я, бросая книгу в угол комнаты. Морган встал, когда я рванулся вперёд. Мои пальцы вонзились в его плечи, тряся его хрупкое тело. — Как ты узнал всё это?!

— Я же говорил, ты... ты — персонаж моей истории, — заикаясь, ответил он, глубоко вздыхая. — Отважная сага Аластера — это о тебе, о твоих приключениях, а я — автор.

Это абсурд. Нелепо. Отвратительная ложь!

Я отпускаю Моргана, который, пошатываясь, отходит к стене, чтобы опереться.

— Это не может быть правдой! — настаиваю я, медленно ходя по комнате. — Я стою здесь, разве не так?

Морган кивает.

— Как я могу быть из истории? Я был на поле боя всего несколько мгновений назад. Я помню это ясно, как день. Я умер!

Мои глаза расширяются. Эти слова проникают в сознание.

Я умер.

Действительно ли я умер? Это загробная жизнь? Морган и это проклятое место — не что иное, как извращённые порождения моего воображения. А я думал, что мой внутренний мир — это чудесное место, но вижу, что создал для себя собственный ад.

— Ты должен был умереть, — шепчет Морган, опуская взгляд, волосы скрывают его глаза. — Битва с Марциусом была твоей последней, но…

— Но?

— Когда я писал, что ты выдохнул последний вздох, появился ослепительный свет…

Тот самый свет, что я тоже видел.

— Я упал со стула. Когда свет погас, ты был здесь. — Он указывает на центр комнаты, где я пришёл в себя. — Я не лгу, когда говорю, что не знаю, как ты попал сюда и почему. Ты... ты не... ты не реальный! Или ты не должен быть таким.

Морган вдруг хватает себя за волосы, сильно сжимая их. Его дыхание учащается, а слова летят всё быстрее:

— Если ты реальный, значит, все в романе тоже реальны, да? Принцесса Марлина и Рыцари Этрии! И все, что я написал, — это правда, значит, Марциус реальный, и армия проклятых... О, святое дерьмо...

Дерьмо не свято, но Морган не дает мне времени задаться вопросом, о каком святом дерьме он говорит, или какой священник мог бы совершить такой отвратительный ритуал. Он прыгает к демоническому ящику, прижимая его к груди одной рукой. Я наклоняюсь и заглядываю ему через плечо. И вот, в мгновение ока, картинка меняется!

— Чёрная магия! — кричу я, пытаясь схватить демонический ящик. Морган отшатывается.

— Это интернет, — говорит он, ничего не объясняя. — Подожди минутку. Мне нужно проверить...

Он замолкает, а затем широко раскрывает глаза и заявляет:

— Последняя глава... исчезла.