Онлайн чтение книги Счастливая психопатка Merry Psycho
7 - 218

Три дня подряд её трясло от изнуряющей горячки. И всё же страх умереть с голоду заставил Со Рён, ползком добравшись до угла, разорвать упаковку с аварийным пайком. В памяти этого не отложилось, но, видно, она и воду пила жадно, потому что пустые бутылки, перекатанные по полу, лежали смятыми.

Скинув промокшую одежду, Со Рён выбралась из-под одеяла нагишом. Белые бёдра и округлые, будто выточенные из мрамора, ягодицы качнулись в такт её движениям.

Теперь она больше не была ни беглянкой, ни пленницей собственной немощи. Она могла идти куда угодно. Но куда?..

После горячего душа Со Рён наспех накидала в рюкзак самое необходимое, надела кепку и вышла наружу. Слабая после трёхдневной болезни, она неожиданно оказалась в старом городе, где проходила траурная акция в память о Юрии Солженицыне.

Каждый раз, когда она пыталась отвести взгляд, на глаза бросались буквы на плакатах:

«Даруй мальчику покой и тишину». «Пусть спит спокойно».  «До свиданья, до встречи в вечности».

— Чёрт… — вырвалось у неё, и Со Рён прикусила губу, проклиная собственное бессилие.

Улицы, погружённые в закатное зарево, были уставлены свечами. Белые облачка гипсофилы тянулись бесконечной цепочкой. Перед фотографией мальчика, некогда сильного, блистающего, перед тем, кого знали и боготворили, люди молились сдержанно, но с болью. Однако Со Рён не могла вынести чужих всхлипов. Её начинало душить, и она почти бегом бросилась сквозь толпу. Но чем дальше пробивалась, тем сильнее вязла в траурной процессии.

— Ха… ха… — хватая ртом воздух, она сорвала со стены чёрно-белый портрет Юрия Солженицына.

Что за чушь? Кто посмел вывесить фото моего мужчины среди этих свечей? Не смейте говорить о его смерти. Не смейте молиться за него. Он не умер… слышите? Он не умер!

Ослеплённая яростью, Со Рён рвала все фотографии, попадавшиеся на глаза, пока не оказалась в конце узкого переулка. Смяв снимок до состояния кровоточащих пальцев, она тяжело дышала, словно преступница.

Я — его жена. И я ещё не признала этого! Я не признала ничего!

Сквозь её бешеное дыхание вдруг протянулась веточка гипсофилы. Пожилой священник предлагал ей цветы.

— Сестра, помолитесь за упокой его души.

Со Рён молча плакала. Лицо застыло, и, нервно дёрнув рукой, она приняла белые цветы. Их язык — смерть и скорбь. В пальцах, и без того застывших, заскрипела злая судорога.

Она подняла взгляд на барочный силуэт православного собора, потом уставилась на священника. В её ладонях лепестки один за другим ломались, превращаясь в бесформенные клочья.

— Он оставил мирское, и теперь в вечности будет жить с Господом. Поднесите ему тёплую молитву…

— Вы с ума сошли? — её голос сорвался. — Ради кого? Для чего?

Глаза у неё налились красным, но она не прятала их.

— Кому вы приказываете быть «навсегда рядом»?!

— Господи, сестра…

— Нет! Не навязывайте мне это. Не пророчите смерть и несчастье!

Она резко обошла священника, но тут же остановилась, обернулась и, сверкая глазами, ткнула пальцем в очередную фотографию на стене.

— Этот мужчина никогда не пойдёт к вашему Богу.

И, по слогам, разрывая каждое слово, выплюнула:

— Не пойдёт. Я не позволю.

Она уже похищала замдиректора госбезопасности, нападала на китайские рыболовецкие суда — и почему же ей не тягаться даже с самим Богом? Ради того, чтобы увидеть снова Ли У Шина, она готова была дойти до греха ещё большего, ещё безумнее.

Старый священник, нахмурив сморщенные глаза, с сожалением покачал головой. Из корзины он снова протянул ей веточку гипсофилы.

— Решимость получить желаемое — это не вера. И наваливаться, как бульдозером, на то, чего не видишь, — тоже не вера. Сестра, не полагайтесь на чувства без доказательств. Это не что иное, как слепая одержимость.

Его спокойный голос звучал мягко, но каждое слово резало, будто нож. Со Рён едва смогла разжать губы:

— Один священник в Корее сказал мне, что вере не нужно объяснение. Для веры не нужны причины.

— Слишком поверхностно сказано. Подумайте сами: как можно верить в то, у чего нет ни облика, ни доказательств?

— Вы сами унижаете свою профессию, святой отец?

— О, нет, — он рассмеялся глухим, усталым смехом. — Чистая эмоция не может быть верой. Сколько ни повторяй её, это будет лишь самовнушение. А самовнушение всегда ведёт в секту.

И тут, словно удар в спину, в памяти Со Рён ожил голос её родного отца, звучавший когда-то так же сбивчиво и безнадёжно.

«И всё же оставалось только верить, что я сумел его спасти… Верить, что и сейчас я его оберегаю… Пусть даже это ложь — мне необходимо жить с этой верой. Без неё я не выдержал бы».

Внезапно перед глазами всё потемнело.

А что, если и я, как он, однажды окажусь слабой до безумия? Что, если и мне придётся держаться за любую ложь, лишь бы не рухнуть? Нет… нет, я не такая. Я не позволю себе сломаться! Как может Ли У Шин быть мёртв? Я только-только научилась принимать его — и вот теперь он должен исчезнуть таким образом?

Со Рён с усилием проглотила нарастающие сомнения, словно густой суп, оставшийся с прошлой ночи. Но слова священника, что резали слух, всё сильнее будили злость. Ей казалось, что он пытается выбить из-под ног последнее, на чём держалась её вера. Дыхание сбивалось, и она разорвала белые цветы прямо зубами.

— ――!

Горький вкус перемешался с живым ароматом. Ли У Шин жив. Он должен быть жив. Это единственная истина, которую нельзя опровергнуть, единственная вера, которая не должна измениться. После трёх дней болезни, после всего этого кошмара — услышать, что её любовь «глупа и слепа»… внутри всё перевернулось. Пусть её чувство уродливо, она готова жить с этой уродливостью до конца.

— Тела Юрия Солженицына так и не нашли, значит, он не мёртв.

— С тех пор как распался Союз, ни один человек не вернулся живым из того ущелья, — тихо возразил священник.

Со Рён замолчала.

— А его машину, раздавленную поездом, сегодня утром нашли в реке.

Священник тяжело перекрестился, вздохнув с жалостью. Со Рён не нашла ни слова в ответ — и от этого хотелось до боли ударить саму себя по щеке.

— Сестра, и у веры есть ловушки. Не стоит хвататься за клятву «я верю, чего бы это ни стоило». Это всё равно что прикрыть острый клинок тонким листком бумаги. Обманчивое утешение не принесёт покоя.

Со Рён подняла на него покрасневшие глаза. На губах дрогнула судорожная усмешка — то ли насмешливая, то ли отчаянная.

— Тогда скажите, отец… Где ваш Бог сейчас?

— Я ищу Его каждый день, — спокойно ответил он. — Не устаю следовать за Его следами.

Ответ прозвучал без колебания, но Со Рён лишь хмыкнула, как будто ожидала именно такого.

Неужели все, кто поклоняется невидимому, выглядят одинаково жалкими и беспомощными? Тогда и я, в его глазах, всего лишь упрямая, ослеплённая женщина?

Необъяснимое чувство поражения тяжёлым грузом навалилось на сердце. Казалось, сознание погружается в чёрную воду, всё глубже и глубже. А священник, между тем, неторопливо стряхнул с её плеча прилипшие лепестки.

— В Библии шестьдесят шесть книг. Там я ищу своё основание. А чтобы по-настоящему познать и полюбить одного человека, сколько книг нужно прочесть? Куда вы сами направите свой путь, сестра? Что решите постигнуть?

— …!

— Только познав историю и смысл его жизни, его метафоры, его глубину, вы сможете превратить слепое упрямство в настоящую преданность.

С этими словами священник пожелал ей удачи и медленно отошёл. Со Рён осталась стоять, неподвижная, глядя на людей, что зажигали свечи. В голове звенела пустота, словно её ударили чем-то тяжёлым сзади.

Я не знаю… Я не знаю его до конца…

Она не знала Ли У Шина до конца.

Ощущение потери, холодное, как пронизывающий ветер, разливалось по её телу. Со Рён стояла, не в силах двинуться, и лишь позволяла толпе уносить себя туда-сюда.

В этот миг в кармане зажужжал старый телефон, привезённый из убежища. Она достала аппарат.

— ――!

И в ту же секунду в неё врезался маленький мальчик. Со Рён, стоявшая неподвижно, едва не рухнула, а из детских рук выплеснулась на мостовую бутылка с напитком.

Из трубки доносился сдавленный, почти плачущий голос:

— [Правда, правда… это же ты, онни, правда ведь?!]

Но Со Рён не успела ответить.

Перед ней стоял мальчик, едва достававший ей до пояса, и, заикаясь, со слезами на глазах просил прощения:

— Простите меня… пожалуйста…!

Слёзы блестели на его ресницах. Он торопливо принялся стирать с её запястья разлитый напиток, и в тот же миг на солнце дрогнул и зазвенел браслет.

Со Рён застыла, будто по голове ударили молотом. Ей вдруг до боли знакомым показался рисунок на тонкой нити.

Почему… почему я это забыла?

Её взгляд затрепетал. Небольшой браслет из гладких, прозрачных камней, нанизанных один к одному. В центре — простая, строгая гравировка.

Это была последняя реликвия, оставленная Ригаем, память о нём, которую она носила ещё с Азербайджана.

Нет… не только это. Я уже видела его где-то ещё. Где?.. Когда?..

Она уставилась на побледневшее лицо ребёнка, и внезапная вспышка пронзила сознание.

— Чхан На, помнишь, когда мы ездили в Таиланд по делам «Бласта»?

— […Алло? Онни, ты меня слышишь?]

— Там, на улице, ребёнок продавал такие же браслеты. Ты ведь помнишь?!

— [Что?.. Почему ты вдруг об этом…]

Со Рён сделала глубокий вдох, пытаясь усмирить бешено колотящееся сердце. Вдоль улицы горели сотни свечей, и их ровное сияние, словно факелы, озарили её мрак. По спине холодком побежали мурашки.

— А узор? Ты помнишь, какой был узор?

В её голосе звенела отчаянная поспешность. Если у этой истории и правда было продолжение, которое она ещё не знала… если существовала связующая нить между Ригаем и домом Солженицыных…

«Простите меня, премьер… Простите, мадам… Простите, что не уберёг…»

Тогда… тогда, возможно, Со Рён наконец нашла путь, к которому должна была идти.